Invierno

Pasan los dias y cada vez se hace más difícil entenderlo. No me levanto con ganas de llorar por no ser capaz de terminar nada, ni me acuesto henchido de felicidad como un gato que ha encontrado una caja de cartón abierta. No hay remordimiento por desperdiciar mi vida ni alegría por aprovecharla.

Es cierto que las cosas no son como deberían; me dijeron que era inteligente pero ha resultado que no... me dijeron que era interesante... pero, en fin. Las cosas deberían ser más complejas, necesidades fuertes, complicadas de cumplir, pero me conformo con una onza de chocolate o con una visita al parque.

Después de creerme eso del esfuerzo, del valle de lágrimas todo resultó ser simple, no es necesario hacer alquimia ni malabares para ser feliz por un rato. Transplanto mis cactus o escribo algo en la wikipedia, el caso es tener las manos ocupadas... si, eso también. Suficiente para tener una sonrisa amplia durante un rato más o menos largo (dependiendo del tiempo que tenga las o la mano ocupada, claro). Pero ¿ya esta? ¿eso es todo? ¿para esto tantos años de progreso, tantos milenios de evolución? ¿para ser feliz cambiándole el agua al canario?. Pues vaya mierda que es la vida!!

Coño, ahora que he aprendido a meter yutubes aprobecho.

Cat Stevens. Wild World

La, la, la,
La, la, la,
La, la la l
La,la,la,...

Now that I've lost everything to you
You say you wanna start something new
And it's breakin' my heart you're leavin'
Baby, I'm grievin'
But if you wanna leave, take good care
Hope you have a lot of nice things to wear
But then a lot of nice things turn bad out there

Oh, baby, baby, it's a wild world
It's hard to get by just on a smile, girl
Oh, baby, baby, it's a wild world
I'll always remember you like a child, girl

You know I've seen a lot of what the world can do
And it's breakin' my heart in two
Because I never wanna see you sad, girl
Don't be a bad girl
But if you wanna leave, take good care
Hope you make a lot of nice friends out there
But just remember there's a lot of bad and beware  

Baby, I love you
But if you wanna leave, take good care
Hope you make a lot of nice friends out there
But just remember there's a lot of bad and beware

Una historia de amor

Llevaba en el mismo lugar mil años y creía que lo había visto ya todo. Esa piedra menuda, redondeada y algo feucha era el centro justo de aquel cruce de caminos y había sido pisada ya, ¿cuanto? ¿millones de veces?.

No recordaba cuándo la habían puesto allí, ni la cantera de la que provenía, tampoco recordaba cuánto llevaba sin ver a su amado porque sí, las piedras se enamoran... y tienen mala memoria. Apenas recuerda que su amor es de color blanco y tira de un carro, que siempre baja la cabeza para mirarla a ella cuando pasa por su lado y que su dueño le azota por ello.

Quizás lo vió ayer, o hace dos siglos, las piedras cuentan el tiempo muy mal. Esta piedra tenía un único deseo, poder besar a su amado pero estaba en el centro del camino y el carro circula por la derecha.

Esta pequeña piedra llebaba en el mismo lugar mil años pero aquel dia de lluvia el carro tuvo que desviarse para evitar un charco... su amor fue hacia ella, se acercaron, se besaron como se besan los moribundos, piedra y animal, un simple instante. Bajo el peso y sobre el lodo quedó para siempre enterrada, sólo quería un beso pero ya no será nunca más ni piedra de camino ni nada de nada.

Veinte razones para odiar el verano

Llegó el verano, época infame del año que estoy seguro de que no existiría si nadie deseara su llegada.
Cuarenta grados en la calle y cuarenta y cinco en mi sofá; siempre me preguntan por qué no me gusta este lapso de tres meses. Voy a dar unas cuantas razones, pa que no me pregunten más:

No puedes salir a la calle sin sudar como un pollo y acabar con un bonito cerco de sudor, no puedes ir al campo porque te comen los bichos, no puedes dormir de noche porque te comen los mosquitos pero tampoco puedes dormir la siesta porque no. No puedes ir al parque a comer pipas, no puedes comerte una tableta de chocolate, ni lentejas; no puedes vestir tu chaquetón favorito, ni tus botas, no puedes ver la tele porque todo es repetido. No puedes abrir la ventana y disfrutar del paisaje, no puedes hablar con tus vecinos porque solo saben decir 'qué calor hace'. No puedes jugar con el gato porque no lo encuentras, no puedes coger el coche si no está en un garage, no te puedes apoyar en una barandilla, ni sentar en un banco ni beber en una fuente si están al sol, no puedes oir carrusel deportivo, ni ver 'Perdidos', ni pasear al perro a mediodía...

Siempre me replican que en verano puedes ir a la 'playita', ¿y acabar con el ojete lleno de arena?, iros al carajo ¡que llegue Octubre ya!.

Eso que me da miedo.

Por alguna razón que ignoro sufro de dolores de cabeza muy habituales (la verdad es que no voy a hacer 5 años de medicina para saberlo... ni visitar a un médico tampoco). El caso es que como bebo coca cola constantemente no puedo tomar aspirinas, ya se sabe lo que dicen sobre mezclar estos dos medicamentos, y debo esperar a que se pase sólo.
Puedo asegurar que no hay nada en el mundo que me dé más miedo que acostarme con dolor de cabeza y no despertar nunca, cosa que parece no es tan raro como cabría esperar. Lo temo más que caerme desde mi quinto piso o recibir un navajazo en el hígado mientras paseo a Draco, que por cojones debe doler más.
¿Y a qué se debe esto?, me planteo si es miedo a morir sin darme ni cuenta, a no tener ese instante o esos dos dias de conciencia en los que pueda decir, ostia se acabó; quizás sea miedo a morir haciéndo lo que más me gusta en el mundo, dormir, si, no hay duda, prefiero dormir que comerme un plato de papas revueltas, un peazo plato de langostinos tigres a la plancha o comer conejo del que no tiene los dientes largos por ejemplo. En fin, que le doy vueltas y vueltas pero no logro encontrar una explicación digna; ¿la realidad? tengo miedo de morir durmiendo y pasar a la posteridad con esa cara tonto y babilla que tengo cuando estoy feliz... y con este pijama de cuadros azules comprado en el DIA que no se me rompe nunca.

Hombre gris

Tenía tan pocas ganas de vivir que nada más nacer saltó de los brazos de su madre y se estampó contra el suelo, tan pequeño... ni siquiera tenía huesos que romperse.
Este joven nunca destacó en nada, absolutamente en nada, su madre decía que era especial, su padre que era un tarugo (al menos si lo comparabas con su hermana aunque esto nunca lo dijo).

Todo lo que hubiera a su alrededor se contagiaba de la inoperancia vital de nuestro amigo. Su esposa, exitosa estudiante y gran persona en su juventud, quedó transformada tras la boda en una especie de animal rumiante fruto de siglos y siglos de cruces endogámicos; nunca acertaron a tener un hijo, literalmente no acertaron y es que se ve que ni eso sabían hacer.
Trabajó en toda suerte de oficios, guardia nocturno, empleado textil, secretario de un despacho de venta al por mayor; nunca cuajó en ningún lado.
El caso es que en el instante en que este hombre murió encontró sentido a todo pues su vida gris, gris como sus sesos, quedó bellamente esparcida por el suelo junto a mil hilillos de roja sangre, bella composición que pudieron contemplar 40 vecinos de ese feo bloque de la calle Santa Cruz.

Se busca compañero de piso responsable.
Piso situado cerca de ciencias, bien equipado, DVD, microondas, conexión a Internet.
150 euros al mes, comunidad incluida, el pago del alquiler debe realizarse antes del día cinco de cada mes, se valorará puntualidad.
Facturas de agua y luz han de pagarse entre los tres inquilinos en la semana siguiente de la llegada de la factura.
Abstenerse listillos, morosos, gente de mala vida y tunos.
Teléfono 4815-162-342

Capítulo primero

Me levanto del escritorio, crujo mis dedos y bostezo; la casa está vacía así que puedo salir de mi cuarto sin tener que encontrarme con nadie.
Camino de la cocina tropiezo con el sofá, con una caja y con el bastidor de la puerta, ¡qué torpe!, y eso que sólo quiero un vaso de agua.
Miro por la ventana de la cocina para ver si hay luz en el cuarto de baño de las vecinas, vaya, parece que no.
En el camino de regreso evito con agilidad aquello con lo que había tropezado ante aunque choco con mi puerta que juraría que había dejado abierta.
Cuando entro a mi dormitorio has regresado, sentada en tu silla, mirándome; tu vientre abierto, con las tripas sobre el suelo y un charco de sangre que llega hasta la puerta; tienes, como siempre, los ojos vueltos y la mandíbula desencajada, "mierda, tampoco podré dormir esta noche".
No sé si hoy querrás hablar conmigo o te quedarás como tantas veces mirándome toda la noche.
Me siento en mi cama frente a ti, después de tantas visitas ya no me importa pisar la sangre.
"Todavía llevas el colgante que te regalé", le digo, "aunque cada día que pasa la corrupción de tu carne lo oxida más, es curioso que este objeto esté envejeciendo mientras tú estás exactamente igual que cuando te encontré tirada en el bosque; aquel día cometí un gran error"
"Te he dicho mil veces que aquella tarde trataste mi aún tibio cuerpo con más respeto que aquel que me mató, por eso te quiero. Pero hoy vengo a pedirte algo".

Cero Grados

Hace años que tenía esa planta en mi cuarto, no era nada destacable por su rareza, era de estas plantas de hojas acintadas que algunos llaman "mala madre" porque cría a sus hijuelos en el extremo de una varilla. Siempre había procurado tenerla cerca de la ventana, aún si con eso tengo que poner mi cama en el otro extremo de la habitación.
Su peculiaridad residía en que era capaz de, cómo podría expresarlo, ...percibir el alma de las personas.
Entrara quien entrara en la casa dejaba reflejada su impronta en sus hojas; me resultaba muy útil cuando venía mi casera a visitarme pues antes de que llegara a mi portal las hojas de mi planta perdían todo su lustre, tan mala persona que era.
Otras veces he sido capaz de advertir rápidamente cuando uno de mis compañeros de piso pretendía fugarse debiéndonos algún mes de alquiler o cuando mi antigua novia quiso dejarme; con el tiempo yo era capaz de interpretar sus mensajes cada vez con mas tino, "hojas color mate, mala persona", "hojas brillantes, buena persona", "puntas caídas, persona depresiva", siempre el mismo patrón, cuando parecía más sana era porque el ambiente y las personas de alrededor eran agradables pero cuando su aspecto era el de una planta moribunda, entonces significaba que algo raro rondaba el ambiente.
La semana pasada ocurrió una desgracia, conocí a una chica, una preciosidad la verdad, pero con las prisas de que estuviera cómoda en mi cuarto olvidé que la maceta estaba en la ventana, el frío, infame, mató a mi planta, amaneció negra como el carbón.

Cuando salta el levante todo empieza de nuevo, las ideas se pierden y las gentes se encuentran, se encuentran en las esquinas mientras intentan evitar el viento.

Nada es ya como antes.

Una vez vi una pequeña jaula con un pequeño pajarillo en su interior; todo era minúsculo, un bebedero minúsculo, una cajetilla con alpiste minúscula y una barrita donde el ave podía dormir.
Tenía el animal un puntiagudo pico con el que daba golpes en los barrotes, su cara era tan roja que parecía sangrar y tenía plumas amarillas en las alas y la cola aunque la mayor parte de su pequeño cuerpo era negro y blanco.
Jaula y animal se confundían a veces en una sóla cosa, allí en un rincón, rodeado de cosas inútiles que el tiempo había acumulado.
Todo era minúsculo excepto cuando el pajarillo cantaba, entonces se llenaba la jaula, la casa e incluso la calle entera.

Si miras fijamente a tu alrededor te darás cuenta de que todo fluye cíclicamente; en un banco del parque por ejemplo puedes ves pasar constantemente a las mismas personas, no importa si estás en una ciudad de mil o de un millón de habitantes, siempre son los mismos; si vas a menudo a comprar a una misma tienda oirás las mismas conversaciones siempre.
No son matemáticas ni filosofía (Panta rei que decía aquel), no es un hecho trascendental ni algo sobre lo que poder pensar durante horas, es simplemente eso, que nada cambia y todo es siempre igual; algunas personas lo ven aburrido, otras se sienten bien por tener contantes en su vida, es cuestión de gustos.
Todo fluye cíclicamente y no hay nada que podamos hacer por evitarlo, se repiten las cosas buenas y se repiten las malas; el concepto mismo de novedad es también falso, no suceden cosas nuevas sino que se repiten cosas con tanto tiempo de distancia que olvidamos que eso ya nos había pasado.
Aquello que más deseamos es también, salvo raras excepciones, aquello que menos a menudo se repite y por esa razón lo deseamos.
La memoria también está sujeta a esta regla y tenemos la desgracia de repetir cada cierto tiempo las mismas ideas y los mismos recuerdos, una vez y otra; pensamos que en un año o dos se nos olvidará lo que pasó pero no es asi y cuando menos lo esperamos vuelve esa idea martirizadora, esa imagen que no quisimos ver o esas palabras que tanto nos dolieron.
Curiosa cosa esta del mundo cíclico, ahora mismo está pasando, algo se está repitiendo... vuelvo a tener hambre y acabo de recordar que mi amigo Luis me debe dinero, ¡bendito universo cíclico!.

Terminé de apurar mi taza de té americano y continué la conversación.
-Muchos hombres han muerto por causas injustas, algunos murieron atravesados por un millón de flechas sólo por defender su tierra de la amenaza de la guerra, otros murieron por defender a un mal rey porque era su rey, morir por causas injustas tiene un halo de heroicidad, pero ¿qué hay peor que morir sin cometer ningún pecado, sin haber hecho mal ninguno a nadie? esa es la muerte de muchos suicidas, y a veces pienso que esa será la mia.
Después de oir mis palabras la chica bajó la vista, arañó la superficie de la mesa comprobando que el barniz hacía ya tiempo que habia desaparecido. Dió una calada honda a su cigarrillo y mientras exhalaba el blanco humo levantó la mirada; pensé que mis palabras le habían llegado hondo cuando me miró por encima de sus gafas con los ojos entornados. Sus palabras salieron, junto al humo del tabaco desde lo más profundo de su cuerpo.
-¿Por qué coño hablas siempre como un libro? No he venido aqui para oir gilipolleces, sólo para oir música.

Mmmmiaaaau

CHARLES
BAUDELAIRE

LOS GATOS

Los amantes fervorosos y los sabios austeros
gustan por igual, en su madurez,
de los gatos fuertes y dulces, orgullo de la casa,
que como ellos son frioleros y como ellos sedentarios.
Amigos de la ciencia y de la voluptuosidad,
buscan el silencio y el horror de las tinieblas;
el Erebo se hubiera apoderado de ellos para sus correrías fúnebres,
si hubieran podido ante la esclavitud inclinar su arrogancia.
Adoptan al soñar las nobles actitudes
de las grandes esfinges tendidas en el fondo de las soledades,
que parecen dormirse en un sueño sin fin;
sus grupas fecundas están llenas de chispas mágicas,
y fragmentos de oro, cual arenas finas,
chispean vagamente en sus místicas pupilas.

Feodor Dostoievski, Los Demonios

Stavoroguin: ´Se que debería suicidarme, barrerme de sobre la faz de la Tierra como a un vil gusano; pero le temo al suicidio porque le temo a demostrar generosidad´

Cifras

En realidad dónde empieza la vida?, en el momento de nacer o en el comienzo de tus recuerdos?.
A veces tus primeros recuerdos son una cara, una voz, un sabor... cada persona tiene un recuerdo diferente, es posible que recuerdes aquello a lo que prestas más atención, de esa manera puedes intuir qué tipo de persona eres según tus recuerdos de niño. Mi primer recuerdo es una fecha, 1987, es lo primero que recuerdo, y no sé por qué, supongo que fué la primera fecha en la que tuve conciencia de estar; lo cierto es que es triste recordar un número.


Ahora olvido facilmente las cifras, pero recuerdo todas y cada una de las que aprendí de pequeño, el teléfono de mi casa, la matrícula del coche de mi padre... , cosa rara.